2nd épisode

A dix ans,

                il partit en Cordoue,

                               habiter le quartier juif,

médisant,

   mots durs mais le cœur doux,

                                   les intolérants rétifs.

A douze ans,

                 il revint en Valette

                          dans le collège hébraïque,

médusant

             les rabbins obsolètes

                         par ses réflexions stoïques.

A treize ans,

          premier séjour en Chine,

                          dans la guerre des boxers,

dix-neuf cents,

        premier fait d'arme insigne,

                               d'un canon, dynamiteur...

C'est en dix-neuf cent quatre,

                           à dix-sept ans,

                                que se retrouve sa trace :

embarqué pour Le Caire,

                             sur un cargo,

                                          le Vanita Dorada.

Des mines idolâtres

                            de Soliman,

                                  de Salomon, perspicace,

il commence, œil ouvert,

                             le placebo

                               d'aimants songes de Saba...

Ah ! La jeunesse et l'âge de Rimbaud, qui passe...

Lorsque l'on se retrouve en Mandchourie guerrière,

âmes russes et japonaises qui trépassent,

armées en conflit pour quelques bouts de terre...

1er épisode

Les personnages à notre semblance ne sont-ils que mythiques ?

De quel étrange jeu

                          de miroirs

                                  leurs auteurs sont-ils

                                                          coupables ?

Des étendus « je »

                           à vouloir

                                     attendre, furent-ils

                                                            capables

De décrire l'intégralité de nos incertitudes psychiques ?

Qui sont ces rêveurs magnifiques,

Illuminant nos mondes de boules d'or

                                                     et de feu

                                                              surbrillantes ?

Qui sont ces anges déchus,

restés sur Terre pour nous en faire sortir

par des portes d'en dedans ouvrant dehors ;

                                                    hors d'eux,

                                                              bienveillantes,

les lecteurs des proses prolifiques,

sorties droit de ces vécus

qui se romancent quand on sait écrire...

Et dessiner !

D'Hugo Pratt, de son cerveau que prolongeait la main

sur le papier,

s'est issu un être si fort qu'on le croirait humain.

Très jeune,

            mon ami d'enfance

                              me fit la remarque

           d'une ressemblance...

                            Je vins à la marque,

très jeune,

                de la désinence

                         de ce qui m'embarque

ici,

  de cette littérature dessinée,

                        pour peu qu'elle plaise,

assis,

   illustrant les voyages imagés

                               de Corto Maltese.

Hugo Pratt créa un être à l'image de son rêve

et de nombre des nôtres, et du mien, c'est certain !

Voilà pourquoi je vais écrire, comme on marche ou comme on crève,

la saga de Corto dans laquelle apparaissent nos liens.

Il naquit un dix Juillet,

                       sous le signe

                                  de la plume

                                           et du pinceau,

duveteux soleil maltais,

                      sous le cygne

                                 et l'enclume

                                             de ses eaux,

de celles de sa mère gitane,

                     modèle d'Ingres,

                                 la Niña de Gibraltar,

et d'un marin des Cornouailles anglicanes,

                       modèle dingue,

                                 comme nous ce soir.